Les Ayvelles
^Poésie

◎ Qu'adviendra-t'il de ton image

Le temps qu'enfin je serai morte,
Que je serai, cœur aboli,
Une chose blême qu'on porte
Vers une éternité d'oubli
Et vers le plus cruel mystère
Où le front aille s'abîmer,
Restera-t-il sur cette terre
Une bouche pour te nommer,
Un songe, un chant, une pensée
Pour tout entier te contenir,
Une âme à ton âme embrassée,
Un cher regret, un souvenir
Et la douceur d'un tendre hommage ?
Qu'adviendra-t-il de ton image
Dressée en mes jours absolus,
Alors que je ne serai plus...
Que faire, ô mon Enfant, que faire
Pour que mon testament transfère
Au monde, ton nom adoré ;
Que faut-il vraiment que je fasse
Afin, l'instant où je mourrai,
Ô mon Enfant, divine Face,
Esprit pur sans souffle et sans voix,
Que tu ne meures pas pour la seconde fois ?
France, ma bien-aimée

^{Jeanne Primitive Mette, alias Jane-Catulle Mendès - 16 mars 1867-9 juin 1955}